水泡得油亮，巷尾第三家是间裱画铺，门楣上“翰墨斋”三个字，是前朝书法大家题的，如今虽有些褪色，却仍透着股书卷气。铺子里只有一个老人，姓魏，街坊们都叫他魏先生。 魏先生裱画的手艺是祖传的。他的手指修长，指腹带着常年与宣纸、糨糊打交道的薄茧，动作不快，却精准得很。一张被虫蛀得千疮百孔的古画，经他之手，揭裱、修补、托心、上绫，最后挂起来，竟看不出半点破损，连画中仕女裙裾上的金线，都像是刚绣上去的。 这年芒种，雨下得特别大，巷子里的积水漫过了门槛。魏先生正坐在案前，用小镊子修补一张清代的山水扇面，忽听门口传来“吱呀”一声，一个穿校服的少年背着书包，站在屋檐下避雨，裤脚全湿了，手里还紧紧攥着个牛皮纸卷。 “进来吧，雨一时半会儿停不了。”魏先生头也没抬，声音平和...